* * *

Над отрядом сирых пустынников
Неба цвет такой голубой.
Это всё уже опостылело,
И прощание с Родиной.

Я прощаю тебя, поле,
За твою золотистую нежность.
Я желаю такой боли,
Чтобы песня сама пелась.

Я желаю такой муки,
Чтобы падать в траву с криком,
Чтобы переплетались руки,
Чтобы час становился мигом.

Я прощаю тебя, озеро,
Полукруги твои и овалы.
Было вместе со мной создано,
А теперь со мной пропадаешь.

Я прощаю тебя, Родина,
За берёзовый белый цвет,
За дороги, которые пройдены,
За слова, что не скажешь в ответ.

Декабрь 1980